L’écriture, c’est quelque chose qui me perturbe. Je n’aime pas écrire, à la base. Sauf que parfois, je ne sais pas, je ne peux pas m’en empêcher. Alors, j’écris. J’ai des amis qui écrivent souvent, certains veulent même devenir écrivains. Je me souviens particulièrement des poèmes de JB ; quand il les lisait, j’en avais des frissons. En fait, dans ma tête, j’aimerais que tout ça se regroupe. Que je sois capable de fusionner les choses, d’en faire quelque chose d’unique. De mélanger l’écrivain avec le poète, le musicien avec le peintre, le chanteur avec le sculpteur, l’homme avec le magicien. Je voudrais avoir le pouvoir de canaliser une petite parcelle de chaque forme d’art afin de créer une sorte de palette étincelante qui servirait de porte, d’ouverture à n’importe quel rêve insensé.
Quand j’écris, je finis toujours par laisser filer une partie de moi. Et quand je me relis, je suis émue par ma façon de décrire les événements, par le regard que je porte sur moi-même. Toujours ce même regard. Entre intransigeance et tendresse, jamais tout à fait l’un, jamais tout à fait l’autre. C’est ça, d’être moi...