Rouge. Du rouge flamboyant du feu, de House of fire d’Alice Cooper, de cet éclat vibrant dans l’œil des gens passionnés, de ce désir de vivre si intensément qu’on en exploserait presque.
Brun. Le brun mordoré de mes yeux au soleil. Le brun du pelage de mon chat.
Vert. Celui des forêts, de ces forêts qui m’ensorcellent dès que je pose mon regard dessus, de ces forêts où j’ai tant envie de me perdre pour toujours. Vert comme les yeux de cet alter-ego que je m’imagine parfois, de cette fille que j’aurais aimé être.
Gris. Un gris tantôt presque blanc, celui des nuages. Et un gris parfois presque noir, celui de mes peurs. Peur de voir se concrétiser mes pires visions, mes pires idées. De ne jamais connaître que la surface des choses, de ne jamais avoir la force de voir plus que cela. De ne jamais savoir ce que cela fait de passer une nuit entière aux côtés d’une personne qui compte pour moi. Je me barre toujours, je m’enfuis, je ne passe pas la nuit ailleurs que dans le lit qui est au lieu que l’on peut appeler "chez moi" bien que je ne m’y sente pas vraiment "chez moi", et… je m’en vais parce qu’à chaque fois, je sens que je ne peux pas rester, que rien ne m’y retient assez.
Bleu. Un bleu un peu pâle, changeant, le bleu que je ne cesse de modifier lorsque je peins. Je le change en bleu-vert, ou en bleu nuit, puis finalement je lui préfère un bleu ciel d’été.
Jaune. Jaune d’œuf. Jaune de la lueur de maladie qui sommeille dans le regard fiévreux, celui que j’ai quand j’ai trop bu ou trop fumé.
Blanc. Le calme, le vide, le tableau sans couleurs. Mon état d’esprit lorsque je médite. Celui de la création, du possible. De l’espoir ? Ce serait aller trop loin.